estudio de una explocion

Estudio de una explosión 1
Entre humo y alcohol la vida pasa, la explosión de una oscuridad que todo inunda, es la vida de miseria y conflicto emocional, de entender los misterios que no se desean conocer. Sin peguntarte dotarte de una sensibilidad hambrienta de sangre y espuma, consume tu vida casi tan rápido como se consumen las pinturas acrílicas al lado de esa calavera cenicero. Un trapo tieso en la pared, un espacio para ser, simplemente ser; el verdadero dolor transformado por manos capases desde el momento que fueron creadas de destrozar muñecas para crear con ellas un mundo oscuro. Aceptarte violento vulnerable sumergido en un vaso con hielos y whisky, para depuse encontrarte, en aquel oscuro vacio de juguetes y lleno de piezas.

Estudio de una explosión 2
La silla gira y gira, hasta que golpea con el piano, ¿Por qué me dejas hacerlo?, pregunto siempre, pero no hay repuesta mono, eso es una sinrazón cristalizada en miradas confusas, en espacios de silencio, donde las tragedias se reproducen en miniaturas, condenadas a un eterno sufrimiento, a explotar una y otra vez, a colapsar, chocar y destruirse con una continuidad espelúznate, casi se puede sentir la continuidad de un tiempo espacio, irreal, donde pinceles, pinturas y la pipa del cajón conviven, espacio en si designado a la creación, la música de los altavoces explicas una y otra ves como las piezas que se recrean un y otra vez, son músicos reales… ideas inconexas nuevamente la guitarra cae al suelo y de nuevo domina el silencio.

Estudio de una explosión 3
Me recargo en ti, cuando estas presente y cuando estas ausente, siempre mono, me dices, entre palabras que solo se entienden cuando las oyes los suficiente, yo sé que no nos entendemos, que nos perdemos en océanos diferentes, que lo intentamos y algunas vez lo logramos, paciente aquel que leyó mis cartas por tantos años, que convirtió mes tragedias en palabras de alguien más, retuerces mi mete la llevas a los extremos, me haces explotar como un tanquecito, para construir con mis cachos un cuerno de chivo que descansa sobre el piano. Pocas palabras, llenan demasiado lo espacios, manos dotadas de arte, de creación y destrucción, pero que estas crean y destruyen enceradas entre el amor y el coraje por tener lo que no se pide, por dar lo que no se tiene, por hablar cuando no se puede, agotamiento mental y físico que se resuelve con truquitos. Las tuyas son manos que poseen la magia de la creación.